Gosto não se discute.

Parece que a chuva acabou. O sol simula raios nas frestas do curral. Ligo a picadeira de modo que as vacas ouçam o sinal para se chegarem ao coxo. Fubá, capim, ração farelada com cheiro delicioso, sal mineral, cilagem e mais umas vitaminas.
As vaquinhas comem com sofreguidão. Fungam tentado separar os talos mais duros. A hora de tirar o leite já passou. No rádio, uma balada romântica.

Encosto num esteio próximo para tirar um blues na viola. Mi, láá, Sol, Mi. Acrescento uma frase e arremato com aquele clichê em quartas descendentes.

A bela jersey se volta para minha pessoa e muje.

- Willie Dixon? pergunta.

- Humberto Teixeira.