A essência ferida do ogro.

Querem que tudo seja belo e perfeito. Tudo tem que ser cada dia melhor e mais lindo. A verdade é que não é bem assim, não tem como evitar ser arranhado e pisado pela vida.

Vejo a maturidade chegando assustado, admirado por ter vivido tanto, triste por ter tanta gente nova no mundo. Vai ficando difícil conversar, nunca se sabe se vão entender a piada, é preciso parar e explicar toda hora. A gente vai desistindo de fazer pilhéria, vai se voltando pra si e quando encontra um vejo amigo é motivo de cerveja e foguetório.

Um corcunda reconhece o outro de longe e os dois se arrastam para a catedral do álcool, repleta de sacerdotes de bandeja e gravata borboleta.

- Vai chegar uma hora em que ninguém vai entender nada do que eu falo, nem eu o que eles dizem.

- Está na hora de voltar para o sarcófago, pede a conta.

- Também vou indo. Se perder esse ônibus pro meu pântano vou ficar assombrando no centro até amanhã de manhã.

- Ainda não inventaram a aposentadoria por feiura.

- Verdade. Nem por "fora de moda". Vão me deixando ali como exemplo do que acontece com alguém que vive muito.

Um grupo passa falando aos berros indiferente aos tímpanos alheios.

- Meu consolo, companheiro, é que, se chegarem a nossa idade, vão estar todos surdos.

A conta chega e não reconheço a moeda, pergunto se reais ainda valem e o garçon informa que o prazo para troca do dinheiro venceu há anos. Assegura que posso pagar com celular-card, que eu não tenho.